miércoles, 25 de julio de 2012

La hija del viento


"El lujo es bulgari"

Sharlot Shantal, la hija del pájaro, toma shampein y se lava el culo con soda cáustica, a los 4 años ya nos decía pelotudos por la tele, a los 17 se operó por primera vez porque quería verse sensual y actualmente nos visita sin saber dónde está ubicado el "American Continent".
Sharlot Shantal nos habla con tonada española, venezolana y yanky, una interdiciplinariedad de idiomas que sorprendería al mas abesado linguista. Ya en la pelicula Neil, veíamos como una jovial Yody Foster interpreta el papel de una muchacha que se ha criado en medio del bosque y que aprende a hablar con el único modelo que escuchó, el de su madre con parálisis facial...así le sucede a Sharlot.
La hija del viento, regresó al país por el impulso vital que arrastra la era del caniche: un glam de cabotaje, lo exótico llevado a lo vulgar, la ostentación, la obscenidad del dinero en manos de una brutal ignorancia y por la búsqueda implacable, claro, de la novedad y el reciclaje. Pienso en su madre, una pobre mujer que se pierde de saborear una rica mortadela.
La comunidad de la mortadela de barrio Paso de los Andes, no se lamenta por no tenerla en sus filas, sabe que la mujer vive en Marbella y que incluso siendo argentina, aborrece a los argentinos, piensa que somos lo peor porque ya no está Menem y somos grasas, aunque es probable que nos odie más, quizás, por ese paroxismo de "lo grasa": comer éste fiambre que en exquisita degustación saboreamos los más, algunos con pan y mate, otros con queso. Algunos le dejan la tirita para después, en el segundo o tercer movimiento del maxilar, detenerse placenteramente, y sacar cual Tusam, la tira de plástico, un placer tan extraño como el uso de escarbadientes. No sabe esta mujer lo buenazo que es comer mortadela y tirarse pedos de colesterol. Misterios de un átomo en la cadena alimenticia jamás descifrados.
Pienso en el pájaro, la épica del hombre que volaba, el gol a Brasil, el "Diego,tiramela acá " contra Nigeria, el elástico desprolijo en la cabeza...sí! el aire de belleza del fútbol, el chico de pueblo triunfal, el Claudio Pol de los relatores....pero al final, el caniche de Mariana, el caniche de Mariana....







miércoles, 9 de mayo de 2012

La indecencia del pezón



Distintas formas, colores, atractivos, lindos, feos, peques y grandotes, los hay para todos; hombres mujeres niños. 
Existe, ocupa un lugar en el espacio y responde a una doble articulación para el lenguaje del cuerpo, dicho al estilo Martinetiano. El pezón es usado tanto a los fines maternales como amatorios, da alimento y produce placer....

"Oh mujer atrevida, cubre tu pezón expuesto a los ojos de los hombres" Un pezón libre es un pezón indecente!

En el instante en que se revela la verdad oculta, la esencia del ser muestra su tragedia: venerado por hombres, mujeres y niños hambrientos se ve confinado a vivir en la sombra social, estigmatizado no por pezón sino por ser pezón de mujer, habitar el cuerpo de mujer. Patria marginada, la parte por el todo paga la cuenta, es indecente. El photoshop lo borra o lo coloca a la izquierda del dios todopoderoso de la imagen ¿Qué es la teta? una composición mamaria cuya cereza amarranoda concluye la perfección glandular. Pero mostrar la mama no está mal.

Mama sí, pezón no! Así lo vemos en la cantidad de mujeres que deambulan en la tele y en los teatros, con impresionantes tetas fortalecidas por la silicona, globos duros dorados en las playas donde se refugian a deprimirse. Locas ellas de un amor furioso por la vida, libertinas obscenas de la imagen, a la hora del baile zarandean sus despampanantes mamas a la vista de incipientes púberes. No está mal la teta. Entonces cuando creo que la libertad adquirida en los desnudos de los 80 abrió camino de la mano de Gerardo Sofovich, vemos una tapita, del tamaño de una moneda de 50 centavos sobre el punto culmine, como esa nieve de algodón en el cerro más alto de un dibujo de 4º que muestra a un General San Martín ansioso por trepar hasta la cumbre deseada. Una moneda sacra, cúmulo de lentejuelas, esconde la impudicia, la osada imprudencia de la existencia del pezón. La bailarina vuela en el aire, su culo es una góndola rebosante de bombones cabshas, el brillo de las ropas es un eufemismo, pero está bien mostrar las nalgas y su intersección ortomolecular. Sin  querer, en un movimiento delicado pero ajeno, cae la tapita como un descorche del destino, el incontenible SER del pezón es expuesto...ahora, el hombre que ve en su casa junto a su esposa, el fabuloso baile de Silvina Escudero, hace una mueca de lascivia mientra su concubina tuerce la boca del lado contrario y su hijo de 12 que despunta bigote en pelusa, grita como Américo Vespucio; se le escapó una teta!!



lunes, 23 de abril de 2012

Superman

En la pelicula Kill Bill, Bill le dice sobre el final a Beatrix Kiddo, que Superman no es como Spiderman:

"Superman no se convirtió en Superman, sino que nació como Superman. Cuando se despierta cada mañana, es Superman. Su alter ego es Clark Kent. Y su traje, el que lleva esa enorme "S", es la prenda en la que estaba envuelto cuando lo encontraron los Kent siendo un bebe, ésa es su ropa, lo demás, las gafas, el traje azul, es su disfraz. Es un disfraz que Superman se pone para ser uno más de nosotros. Clark Kent es su visión de nosotros, ¿y cuáles son las características de Clark Kent? Es débil, no confía en sí mismo, es un cobarde. Clark Kent, Superman critica así a toda la raza humana."

Me pregunto qué crítica a la humanidad estará haciendo este Superman: